第二十七封箋

致長風：

風會記得一朵花的香，然後花就開在了遠方。

流雲無形，但有相。而長風無形無相，連顏色都沒有，但她來的時候，你就知道，那是風。一點浩然氣，千里快哉風。一張琴，一壺酒，一把見，一挽弓一段情就能浪跡天涯，豪情滿懷，袖間僅是清風。真個是飄飄獨立世上仙，羽化仙去吧。憑風兒來，隨風而去，恣酒相伴，無拘無束。登高崖而歌，嘯聲戾雲，長風吹來，吹開我的髮髻，長袍飄逸，彷彿若謫仙。

踏歌而行。久沐風塵，卻不染風塵，心間的迷濁被外表掩蓋，那是風吹過的傷疤，卻是不能被風帶走。有人醉於清風，樂以忘憂；有人卻偏偏和自己過不去，任烈風將那傷一次又一次的撕裂，愈加猙獰，愈加傷痛，也愈令人慾罷不能，沉淪苦海，幾人能脫，幾人願脫？風能吹走沙灘上的足跡，卻改變不了曾有人走過的回憶。

曾想去南方看花，漫山遍野的奼紫嫣紅，撲面而來的香，濃郁的似乎要滴成水了。但是還未曾實現過。後來期待一個南方姑娘，她會帶著花一樣的芬芳，還是未曾等到。當我終於嗅到花香，驚喜的睜開雙眸，卻只是一陣風，他只淡淡留在記憶裡，所以面前依然空曠，黃土貧瘠。比悲傷更悲傷的事是什麼呢？比悲傷更悲傷的，莫過於空歡喜。

有的時候，悲傷已經很讓人難過了，我們還不得不選擇隱藏悲傷。自無人的深夜，在燈紅酒綠的街，或只是蜷臥在一方沙發裡，是哭泣還是縱歌酗酒，都不失為發洩的一種方式。沒人逃得過自己的故事。

五月的南風和煦的緊，九月的秋風微有些涼意，而今漸入深冬，風的味道又變了。或許它的雙手太多情，當我偶然走進，只想留在這裡。終於到現在，孑然一身，，是誰伴我默默無語到凌晨。是誰在敲打我窗？是誰彌散在心房？一個人的字跡浮現在紙面，沒人去深思她生來的意義，只要知道它承載什麼就好。以風的名義吸嗅縷縷幽香，細細分辨是百合，是刺槐，還是迷迭香。風的來處是看不到的遠方，我想回的是回不去的夢鄉。

隨隨便便手書一萬字，我只是個碌碌無為的平凡人，風都不屑對我的嘲笑；如果我寫了十萬字，或許會有人為我的故事駐足凝望，或許風會受我的阻擋；如果我真的寫下百萬字既然風會記得一朵花的香，那它也應當能承的住我的墨香，當風在萬里山河間流浪，世人都聽得到我的的故事，載歌於野，空谷迴響。我只望你在這世間就好。

風的故事裡沒什麼恢弘的劇情；一個回眸，一段發呆的時刻，一根點燃又熄滅的煙，一段隔著時光的溫言軟語，一種走路的姿態，一方沾了銅鏽的門牌，以及一曲歌中的心事。無一不是風，無一不隨風。怪風有時太溫柔啊，細碎的往事都記的清晰，像是老友，像舊時明月在。

其實我知道，於你而言我不過是個匆匆而過的旅人。